爷爷的算盘

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爷爷的算盘，是搁在旧木桌上一方小小的天地。木框乌黑，珠子油亮，算盘珠子排得整整齐齐，如同爷爷一丝不苟的性子。他常坐在桌边，戴着老花镜，指尖在算珠间跳跃，噼啪作响，仿佛在拨动日子的弦。那声音清脆而笃定，像檐下滴落的雨点，敲打着光阴的节拍。我伏在桌边，看爷爷的手指在算盘上翻飞，如同看一场无声的舞蹈，算珠的碰撞声，便是这舞蹈的配乐——单调而固执，却稳稳地托住了我们一家人摇摇晃晃的日子。
爷爷的烟袋锅子，总别在腰后。他劳作歇息时，便掏出烟袋，慢条斯理地捻上一锅烟丝。火柴“嚓”一声点燃，他深吸一口，烟雾便从口鼻间缓缓溢出，缭绕升腾，模糊了他沟壑纵横的脸。那辛辣微苦的烟草气息，便是我童年记忆里最熟悉的气味，它弥漫在田间地头，弥漫在檐下黄昏，如同一种沉默的陪伴，无声地诉说着土地的厚重与岁月的悠长。烟雾散尽，他磕掉烟灰，又扛起锄头，那微驼的背影便重新融进泥土的颜色里。
他极少言语，却把所有的计算与筹划，都交付给了那架油亮的算盘。年节将至，或是家中要添置什么，他便在灯下拨弄算珠，眉头微蹙，算珠碰撞的声响在寂静的夜里格外清晰。那噼啪声，是爷爷的呼吸，是他为这个家默默扛起的重担发出的低语。算珠在他枯瘦的指下跳跃、归位，仿佛能拨开生活的迷雾，为明日寻出一条安稳的路来。那声音沉着而笃定，仿佛在说，日子再难，只要一颗珠子一颗珠子地拨过去，总能算出个明白。
后来，爷爷走了。那架算盘依旧静静躺在老木桌上，落满了灰尘。我偶尔回去，坐在他曾坐过的位置，指尖拂过冰凉的算珠，却再也拨不出那熟悉的噼啪声。窗外风过，院中那把旧藤椅空荡荡地摇晃，椅背上的汗渍早已风干。恍惚间，仿佛又看见爷爷坐在那里，烟雾缭绕中，他微驼的背脊像一张沉默的弓，蓄满了生活的力量。只是风穿过空荡的袖管，只卷起几片枯叶，打着旋儿，又无声地落下——原来有些位置一旦空出，连风经过时，都会发出寂寞的回响。

心之语

转让老算盘有没有要的？家里有两把年代久远的

时光雕刻手.

不错不错